Perdida

Perdida.

Otra vez perdida.

Vuelvo a estar perdida en un mar de pensamientos inútiles, de sueños perdidos, de luchas interminables por encontrar a esa persona, a Anahí, a una medio-adulta medio-niña que ya no sabe como afrontar la vida, si con una sonrisa y toda la fuerza del mundo (Que es lo que me pasa cuando pienso en los momentos vividos en una ciudad que ahora está lejana) o con una lágrima, que también me cae cuando me enfrento a la realidad presente. Presente y ausente, más bien ausente. Porque yo no estoy. Nunca he estado. Es difícil de explicar.

Hay gente que me admira. Que me admira por como canto, por como escribo, por mi capacidad para aprender lenguas (Aunque soy muy vaga) o para entenderme con estos p... ordenadores de los que a veces me vuelvo esclava. Bueno, sobre mis dotes artísticas, solo diré una cosa. Escribir no es una virtud, ni un don. Es casi una enfermedad. Para escribir algo en condiciones, tiene que rescatar sus propias historias y emociones. Y a veces se desatan sensaciones extrañas. Muy extrañas. A veces casi suicidas.